Elle peut être rebelle.

Elle peut parler d’amour

Ou encore de la guerre.

Elle cause politique

Souvent, avec humour,

Mais n’est jamais vulgaire.

Elle raconte ses souv’nirs,

Sa vie,au fil des jours,

Comment c’était naguère.

Elle disserte en rimes

Comme les troubadours,

La beauté, la misère.

Elle nous narre la vie

Sans faire de détour

Et ce n’est pas d’hier.

Elle me donne la main

À chaque carrefour,

Me donne des repères.

Elle me reste fidèle

Même dans les mauvais jours,

M’aide dans mes galères.

Puis, elle n’est pas jalouse

De celles qui l’entourent,

Dans cette grande volière.

Elle est ma douce amie

Que j’ai depuis toujours,

Jusqu’au bout, je l’espère.

Elle est ma tendre plume.

Elle est faite de velours

Et, ma vie, elle éclaire.

Les mots me font rêver,

Sur la feuille, gravés.

Certains donnent la vision

D’une splendide évasion

Et, en quelques secondes,

Font traverser le monde.

Les mots, moi, je les aime

Dans de jolis poèmes.

Certains parlent des roses

En vers ou bien en prose

Et, en quelques instants,

Me donnent le printemps.

Les mots, je les adore.

Le matin, aux aurores,

Certains, sortent du sommeil

Et, doucement, s’éveillent.

Alors je les saisis

Pour une poésie.

Les mots sont des amours

Qui dansent tour à tour.

Certains donnent des chansons

Qui offrent le frisson

Aux amoureux transis

Sur des airs bien choisis.

Les mots sont mes amis.

C’est avec bonhomie

Qu’ alors, je les partage.

Ainsi, sur quelques pages,

Vous proposant une trêve

Et quelques jolis rêves.

Il a les yeux humides

Et son teint est blafard.

Son horizon est vide,

Il avance au hasard.

D’un pas presque invalide,

Chemine dans le brouillard.

Sous une pluie acide

Qui voile son regard,

Il marche bien lucide

Mais fuit tel un bagnard.

Ces lieux devenus morbides

Où il se sent tricard.

Cette vie bien stupide

Dans laquelle il s’égare.

Il veut rester placide,

Ne cherche pas d’égard.

Cet homme, alors, décide

De partir vers nulle part.