Qu’y a-t-il de plus beau

Sur la terre, aujourd’hui,

Que l’amour de deux êtres ?

Ils sont là tous les deux

En parfait amoureux

Les yeux bien dans les yeux.

Ils ne se disent mot.

L’amour qui les conduit

Parle, alors, en maître.

Le langage des yeux

Leur suffit à tous deux

À combler tous leurs vœux.

La bouche et puis les mains,

Et les corps, tour à tour,

Les guident sur le chemin,

Les mènent vers leur destin.

Pas besoin de discours

Pour rendre l’amour divin.

Juste quelques « je t’aime »

Dans l’acte délicieux

Qui unit leur amour.

Le plus beau des poèmes

Se lit au fond des yeux

Et s’écrit chaque jour.

Oh, Non ! Rien n’est plus beau

Sur la terre, aujourd’hui,

Que l’amour de deux êtres .

Il réside dans l’Aude

Et, ce matin, à l’Aube,

Il s’est alors Allier

Avec l’Ain de ses voisins

Pour partir dans les Alpes

Les Alpes-Maritimes

Les Alpes de Haute Provence

Le temps était très Doubs

En longeant la Moselle

Puis la Meurthe-et-Moselle.

Après la neige des Vosges,

Le froid des Pyrénées,

La pluie dans l’Finistère,

L’crachin du Morbihan.

La grêle du Maine et Loire,

Nous avons perdu l’Nord

Mais n’avons Pas Calais.

On a regardé l’Eure

Sans bien sûr prendre Gard

Et comme deux Hérault,

On est reparti en Somme

Mais tout cela ça Creuse.

Après un bout d’Cantal

Et un p’tit Calvados,

Dans son taxi d’la Marne,

On a roulé vers l’Indre

Et croisé un p’tit Lot

Qui avait l’air Gironde

Et avait un Haut-Rhin

Descendant jusqu’à l’Aisne

Qui pouvait valoir Cher.

On a pris le Paris

De lui faire suivre Savoie

Car avec ses Côtes d’Or

Et son joli Puy Dôme,

Elle pouvait faire la l’Yonne

Dans l’Territoire d’Belfort.

Elle retroussa la Manche

Et, alors, nous Jura

De rester en Haute Saône.

Je suis là en silence

Devant la feuille vierge

Et, plus je la regarde,

Moins les idées me viennent.

Les mots sont en vacances

Car aucun d’eux n’émerge.

Tout là-haut, ils musardent.

Dans ma tête, se traînent.

Mon crâne est en souffrance

Car les mots se gobergent

Se prélassent et flemmardent

Et me donnent la migraine.

Je suis en pénitence

Et mon esprit gamberge.

Doucement, il cafarde,

S’installe dans la peine.

Je fais de la résistance

Devant la feuille blafarde

À la lueur d’un cierge

Absorbant une verveine.

Arrive la délivrance

Tout comme un porte cierge.

Quelques mots se hasardent

à la pointe de ma penne*

Qui, sans aucun complexe,

Vous offre ce petit texte.

Et, ainsi, sans souffrance,

La feuille n’est plus vierge.

*Plume