Dimanche 15 janvier 2012
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06:27
L'encrier vide,
La plume sèche,
La muse qui sort,
La page est blanche.
L'idée aride,
Poète revêche,
Les mots dehors,
La page est blanche.
Doigt invalide,
La main est rêche,
La rime s'endort,
La page est blanche.
Verbe stupide,
Prose en dèche,
Le vers est mort,
La page est blanche.
Dico humide,
Poète pêche
Mais rien ne mord,
La page est blanche.
Par Didier René
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Samedi 14 janvier 2012
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07:26
J'écris dans la seconde
L'été comme l'hiver
Ne calcule pas mes vers
Ne peux plaire à tout l'monde
Et quant à la métrique
Propre à chaque poète
Elle reste dans la tête
Tout comme la rythmique
Si mes pieds sont bancals
C'est que sous ce soleil
Personne n'est pareil
Les miens portent des cales
Je ne fais que rimer
Juste pour le désir
D'en avoir le plaisir
Et d'ainsi m'exprimer
Je ne fais pas concours
J'écris parce que j'aime
Et jamais ne blasphème
Les gens sur mon parcours.
Par Didier René
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Vendredi 13 janvier 2012
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21:11
Peut-il faire un poème
Si le cœur n'y est plus,
Si tous les mots qu'il aime,
A l'esprit, ne viennent plus.
Il n'y a plus de thème
Quand la tête se pollue.
C'est un sérieux dilemme.
Le doute devient l'élu.
Sa plume tente quand même
D'écrire pour son salut
Mais la rime est exclue.
C'est ainsi qu'il conclut
Qu'il faut qu'il tire sa flemme
Pour dénouer ce problème.
Par Didier René
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Mercredi 11 janvier 2012
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21:44
Je suis le pot de terre,
Fragile et destructible,
Souffreteux, vulnérable,
Mais je veux rester digne
Contre un grand pot de fer
Qui semble, inaccessible
Et presqu'inabordable.
Je combats pour mes droits.
Je n'suis pas réfractaire
Mais il m'a pris pour cible
Se pensant redoutable
Telle une vipère maligne,
Me fait vivre l'enfer
Par des coups bas terribles,
Et bien peu honorables.
Il veut détruire sa proie.
Mais, je suis volontaire
Et reste impassible
A ses coups méprisables
Qui juste m'égratignent.
C'est un grand bras de fer,
La victoire est possible
Et quelque peu souhaitable
En faveur du droit,
Je suis le pot de terre.
Tout cela m'est pénible
Mais reste supportable
Face à ce pot indigne
Qui outrepasse ses droits,
Qui persiste et puis signe.
Par Didier René
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Mardi 10 janvier 2012
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21:10
Ce matin, je me
lève.
La ville dort encore.
Elle est dans le confort
De quelques jolis rêves.
Derrière la fenêtre,
Je regarde le décor
D'une nuit qui s'évapore
Et d'un jour qui va naître.
Puis, un brouillard descend,
Vient cacher les maisons
Et masquer l'horizon
D'un voile blanchissant.
Telle une providence
Survole, alors, dans l'air
Sur la ville toute entière,
Un merveilleux silence.
Instant privilégié
Que j'adore et que j'aime
Pour écrire un poème.
En lui, me réfugier
Car, très loin du vacarme
Que sera la journée
Où l'esprit détourné,
Je resterai sans arme.
Par Didier René
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