Il passait dans les rues,
Criait à qui voulait l'entendre.
Il avait l'air bourru
Mais passait sans rien vendre.

Il faisait simplement son métier,
Affûter les couteaux, les ciseaux.
Dans chaque village, dans chaque quartier,
En poussant sa roulotte à l'aide d'un vélo.

Son slogan était simple.
« A la repassure de ciseaux, couteaux. »
C'était pas facile, c'était pas du gâteau.
C'était la dure vie des gens simples.

La nuit, il n'avait pas de maison,
Dormait dans l'herbe et les roseaux.
Au petit matin, partait vers d'autres horizons
Reprendre son labeur d'affûteur de ciseaux.

Aujourd'hui, on n'affûte plus les couteaux,
On en rachète des neufs.
Ils ont des dents, les nouveaux couteaux.
Pourtant, sur le Pont Neuf,

J'entends encore sa cloche
Annoncée son arrivée et sa voix chantée,
Tel un petit Gavroche:
« Affûter, couteaux, ciseaux, affûter ... ».