À peine sortis des couches,

Ils se prennent pour des durs.

Ils te regardent d’un œil louche.

Je m’interroge sur le futur

Avec les mots qu’ils ont en bouche.

Le dictionnaire est en rupture.

Ils grandissent sans ossature

Et rien ne les effarouche.

Ils veulent briser toutes les clôtures.

Les réprimandes, ils n’en ont cure.

Un mot de trop, c’est l’escarmouche.

Ils ne supportent aucune mesure.

C’est quand même cette progéniture

Qui change le monde ou le retouche.

Plus de tabou, plus de censure.

Tous des produits contre-nature

Nous abandonnent comme de vieilles souches,

Nous laissent avec nos courbatures

Et notre vieille littérature.

C’est mieux qu’ils nous mettent sur la touche.

Jeunesse, vieillesse, c’est la rupture.

On ne se comprend, plus, c’est sûr!

Leur tour viendra dans le futur

Quand nous serons en sépulture,

Lorsqu’ils seront devenus matures.

À cet instant, ils comprendront nos écritures,

Ressentiront les mêmes blessures,

S’interrogeront sur le futur.