Je me fais un sang d’encre

Devant cette page blanche.

Mon esprit devient cancre.

Ma main tremble et flanche.

Mon cerveau, dans la dèche.

Recherche en vain de l’aide.

Une petite flammèche

Suffirait comme remède.

Mais, pas un mot n’accroche

Et tout devient médiocre.

Pourtant, je cherche et pioche

Pas même une rime en «  ocre ».

Moi qui me croyais riche,

Je trouve des cases vides

Et des neurones en friche.

Je suis pauvre et aride.

Pas même une idée louche

Ne sort de ce gouffre

Aucune rime n’accouche

C’est ainsi que je souffre

Devant cette page blanche

Où rien ne prend naissance.

Syndrome de la page blanche ,

C’est plus qu’une évidence

Quand pleine sera la ruche

Je vous promets le miel

Et sans aucune embûche

Des mots en arc-en-ciel

Qui arriveront en rush

Pour, peut-être, faire une œuvre.