La plume bien en main,

Entre pouce et index,

Il cherche un nouveau texte

À mettre sur parchemin.

Le soir ou le matin,

Il est toujours perplexe

Mais reste, sans contexte,

Un poète incertain.

Il se croit écrivain

Mais ce n’est que réflexe

D’écrire, sans complexe,

Quelques textes divins,

Des mots au doux parfum

Qui arrivent en annexe

Pour faire un très beau texte

Qui, aux lecteurs, donnent faim.

Aussi, des mots chagrins

S’infiltrent dans ses textes,

Des écrits en silex

Et, taillés au burin.

Au lever, le matin,

La plume bien en main,

Entre pouce et index,

Il a trouvé ce texte

auquel il donne fin.