Pendant quarante années,

J’ai été travaillé

Pendant quarante années,

Le réveil a sonné.

Pendant quarante années,

J’ai toujours cotisé.

Au terme de ces années,

On ne peut me payer.

Mais, un jeune ministré,

Alors, a décidé

Qu’il fallait continuer

À toujours travailler

Sous prétexte insensé

Qu’la vie est rallongée.

C’est surtout pour masquer

Une triste vérité.

Papy Boum a sonné.

Les caisses des retraités

Ont toutes été vidées.

Pour les chômeurs, payer.

Pour le trou, reboucher.

Tout ce qu’on nous a cachés

Pendant toutes ces années.

Si, nous, les retraités,

Nous n’allons pas bosser,

Nous allons tous claquer.

Et, ils vont continuer,

Tous ceux qui savent parler,

Discuter, palabrer,

Qui ne savent pas trimer,

À toujours fabriquer

Des chômeurs désœuvrés,

À mettre sur le pavé,

Des jeunes diplômés.

Oui, ils vont continuer

À toujours engraisser

Les mannequins surgonflés

De silicone carné,

Toutes les stars de ciné,

Les sportifs surpayés

Et les pauvres banquiers

Que la crise a ruiné,

À toujours distribuer

Des parachutes dorés

À tous ces gens friqués

Qui vont se balader

Pendant qu’on va marner.

Nous allons supposer

Qu’on vive jusqu’à cents ans?

Nous pourrons travailler

Alors quatre-vingts ans

Et le mot retraité,

Du dictionnaire, sera rayé

Car nous irons nous reposer

Quand le cœur aura cessé.