Voilà quelques matins

Que ma plume est en pause.

Dès qu’elle est dans ma main

Rien ne la prédispose

À filer sur le grain

D’une feuille que j’lui impose.

Ma plume veut du satin,

Du papier couleur rose

Aux odeurs de jasmin

Ou bien encore de rose.

Sinon, elle ne fait rien

C’est dans l’ordre des choses.

Et, de son œil câlin,

Me regarde toute chose,

Me dit que son écrin

En est peut-être la cause,

Qu’il a l’odeur du foin

Et, mal, elle se repose.

Et puis, que son destin

Est sûrement autre chose

Qu’un encrier vilain

Dont l’encre se décompose,

Et un écrin malsain

Qui la garde porte close.

Ma plume est bien morose,

Au, réveil le matin

Et des idées grandioses

Lui donnent du chagrin,

Un coup de cafard soudain.

Ainsi, elle prend une pause.