Tu commences par fêter

Le premier jour les Saints

Et, le second, les morts.

Onze au calendrier,

Tu sonnes le tocsin

Des feuilles qui tiennent encore.

Les arbres dénudés

N’ont plus que pour voisins

Les troènes verts encore.

Signe des premières gelées,

Tu n’as que pour destin

De préparer un décor

Par tes pluies verglacées

Qui donnent tapis satin

Sur les feuilles amassées.

Scorpion ou sagittaire,

Tu prépares la terre

À l’arrivée de l’hiver.

Onze, c’est l’anti-chambre

Du douze, mois de décembre

Tu es le mois de novembre.